En cloque
Elle a mis sur l'mur, au d'ssus du berceau
une photo d'Arthur Rimbaud.
Avec ses cheveux en brosse, elle trouve qu'il est beau
dans la chambre du gosse, bravo.
Déjà les p'tits anges sur le papier teint
j'trouvais ça étrange, j'dis rien.
Elles me font marrer ses idées loufoques
depuis qu'elle est en cloque.
Elle s'réveille la nuit, veut bouffer des fraises,
elle a des envies balèzes.
Moi j'suis aux p'tits soins, je m'défonce en huit
pour qu'elle manque de rien ma p'tite.
C'est comme si je pissais dans un violoncelle,
comme si j'existais plus pour elle
Je m'retrouve planté, tout seul dans mon froc
depuis qu'elle est en cloque.
Le soir elle tricotte en buvant d'la verveine,
moi j'démêle ses p'lotes de laine.
Elle use les miroirs à s'regarder d'dans,
à s'trouver bizarre, tout l'temps.
J'lui dis qu'elle est belle comme un fruit trop mûr,
elle croit qu'je fous d'elle, c'est sûr.
Faut bien dire c'qui est, moi aussi j'débloque
depuis qu'elle est en cloque.
Faut qu'j'retire mes grolles quand j'rentre dans la chambre
du p'tit rossignol qu'elle couve.
C'est qu'son p'tit bonhomme qu'arrive en décembre
elle le protège comme une louve.
Même le chat pépère elle en dit du mal
sous prétexte qu'y perd ses poils.
Elle veut plus l'voir traîner autour du paddock
depuis qu'elle est en cloque.
Quand j'promène mes mains d'l'autre côté d'son dos
j'sens comme des coups d'poings, ça bouge.
J'lui dis "t'es un jardin, une fleur, un ruisseau"
alors elle devient toute rouge.
Parfois c'qui m'désole, c'qui m'fait du chagrin
quand je r'garde son ventre et l'mien,
m'est qu'même si j'devenais pédé comme un phoque
Moi j's'rai jamais en cloque
