Petite
Un briquet allumé dans ton petit poing levé,
ton regard qui se noie dans mes yeux délavés,
un keffieh un peu louche jeté sur tes épaules,
mon prénom dans ta bouche, ma photo dans ta piaule.
Tes lèvres qui murmurent ces futiles refrains
qui rouvrent des blessures dans ton cœur et le mien,
ton sourire un peu triste, une larme en cadeau
à l'accordéoniste qui fait pleurer mes mots.
Quinze ans, seize ans à peine,
garde-moi ton amour,
garde-toi de la haine.
Quinze ans, seize ans, je t'aime
comme j'aime le jour,
petite, qui se lève.
Une petite main jaune au revers du zonblou,
un côté un peu zone pour crier ton dégoût
de ce monde trop vieux, trop sale et trop méchant,
de ces gens silencieux, endormis et contents.
Quinze ans, seize ans à peine,
garde-moi ton amour,
garde-toi de la haine.
Quinze ans, seize ans, je t'aime
comme j'aime le jour,
petite, qui se lève.
Et puis ces déchirures à jamais dans ta peau
comme autant de blessures et de coups de couteau.
Cicatrices profondes pour Malik et Abdel,
pour nos frangins qui tombent, pour William et Michel.
Quinze ans, seize ans à peine,
garde-leur ton amour,
garde-toi de la haine.
Quinze ans, seize ans, je t'aime
comme j'aime le jour,
petite, qui se lève.
