500 connards sur la ligne de départ
Cinq cents connards sur la ligne de départ,
cinq cents blaireaux sur leurs motos,
ça fait un max de blairs
aux portes du désert,
un paquet d'enfoirés
au vent du Ténéré.
Le rallye mécanique
des Mad Max de bazar
a r'commencé son cirque
au soleil de janvier,
bont traverser l'Afrique
avec le pied dans l'phare,
dégueulasser les pistes
et revenir bronzés
ravis de cet obscène
et pitoyable jeu,
belle aventure humaine
selon les journaleux.
Cinq cents connards sur la ligne de départ,
cinq cents couillons dans leurs camions,
ça fait un max de blairs
aux portes du désert,
un paquet d'enfoirés
au vent du Ténéré.
Passe la caravane
et les chiens n'aboient plus,
sous les roues des bécanes
y'a du sang répandu,
c'lui des quelques sauvages
qui ont voulu traverser
les rues de leurs villages
quand vous êtes passés
comme des p'tits Rommel
tout de cuir et d'acier
crachant vos décibels
aux enfants décimés.
Cinq cents connards sur la ligne de départ,
cinq cents guignols dans leur bagnole,
ça fait un max de blairs
aux portes du désert,
un paquet d'enfoirés
au vent du Ténéré.
Combien d'années encore
ces crétins bariolés
f'ront leur terrain de sport
d'un continent entier ?
Combien d'années enfin
ces bœufs sponsorisés
prendront l'sol africain
pour une cour de récré
dans leurs joutes odieuses
les bonbons bien au chaud
au fond de leurs délicieuses
combinaisons fluos ?
Cinq cents connards sur la ligne de départ,
cinq cents blaireaux sur leurs motos,
ça fait un max de blairs
aux portes du désert,
un paquet d'enfoirés
au vent du Ténéré.
