La femme d'Hector
En notre tour de Babel
laquelle est la plus belle,
la plus aimable parmi
les femmes de nos amis ?
Laquelle est notre vraie nounou
la p'tite sœur des pauvres de nous,
dans le guignon toujours présente
quelle est cette fée bienfaisante ?
C'est pas la femme de Bertrand,
pas la femme de Gontran,
pas la femme de Pamphile.
C'est pas la femme de Firmin,
pas la femme de Germain
ni celle de Benjamin
C'est pas la femme d'Honoré,
ni celle de Désiré
ni celle de Théophile,
encore moins la femme de Nestor,
non c'est la femme d'Hector.
Comme nous dansons devant
le buffet, bien souvent,
on a toujours peu ou prou
les bas criblés de trous...
Qui raccommode ces malheurs
de fils de toutes les couleurs,
qui brode, divine cousette
des arcs-en-ciel à nos chaussettes ?
C'est pas la femme de Bertrand,
pas la femme de Gontran,
pas la femme de Pamphile.
C'est pas la femme de Firmin,
pas la femme de Germain
ni celle de Benjamin
C'est pas la femme d'Honoré,
ni celle de Désiré
ni celle de Théophile,
encore moins la femme de Nestor,
non c'est la femme d'Hector.
Quand on nous prend la main, sac-
ré Bon Dieu, dans un sac,
et qu'on nous envoie planter
des choux à la Santé,
quelle est celle qui, prenant modèle,
sur les vertus des chiens fidèles
reste à l'arrêt devant la porte
en attendant qu'on en ressorte ?
C'est pas la femme de Bertrand,
pas la femme de Gontran,
pas la femme de Pamphile.
C'est pas la femme de Firmin,
pas la femme de Germain
ni celle de Benjamin
C'est pas la femme d'Honoré,
ni celle de Désiré
ni celle de Théophile,
encore moins la femme de Nestor,
non c'est la femme d'Hector.
Et quand l'un d'entre nous meurt
qu'on nous met en demeure
de débarrasser l'hôtel
de ses restes mortels,
quelle est celle qui r'mue tout Paris
pour qu'on lui fasse au plus bas prix
des funérailles gigantesques,
pas nationales, non, mais presque ?
C'est pas la femme de Bertrand,
pas la femme de Gontran,
pas la femme de Pamphile.
C'est pas la femme de Firmin,
pas la femme de Germain
ni celle de Benjamin
C'est pas la femme d'Honoré,
ni celle de Désiré
ni celle de Théophile,
encore moins la femme de Nestor,
non c'est la femme d'Hector.
Et quand vient le mois de mai,
le joli temps d'aimer,
que sans écho dans les cours
nous hurlons à l'amour,
quelle est celle qui nous plaint beaucoup
quelle est celle qui nous saute au cou,
qui nous dispense sa tendresse
toutes ses économies de caresses ?
C'est pas la femme de Bertrand,
pas la femme de Gontran,
pas la femme de Pamphile.
C'est pas la femme de Firmin,
pas la femme de Germain
ni celle de Benjamin
C'est pas la femme d'Honoré,
ni celle de Désiré
ni celle de Théophile,
encore moins la femme de Nestor,
non c'est la femme d'Hector.
Ne jetons pas les morceaux
de nos cœurs aux pourceaux,
perdons pas notre latin
au profit des pantins,
chantons pas la langue des dieux
pour les balourds, les fesse-mathieux,
les paltoquets ni les bobèches,
les foutriquets ni les pimbêches,
ni pour la femme de Bertrand,
pour la femme de Gontran,
pour la femme de Pamphile,
ni pour la femme de Firmin,
pour la femme de Germain,
pour celle de Benjamin,
ni pour la femme d'Honoré,
la femme de Désiré,
la femme de Théophile,
encore moins pour la femme de Nestor
mMais pour la femme d'Hector !
