Corsic'armes
On se connaissait peu, je le croisais parfois
dans un bar parisien, à deux pas de chez moi.
Nous buvions quelques verres jusque tard dans la nuit.
Etait-ce le chemin pour devenir amis ?
Il m’expliquait sa terre, son peuple, son pays,
j’écoutais en silence, attendri...
Me parlait d’Ajaccio, de Calvi, de Bastia,
des corrompus notoires, des élus, des mafias
et des encagoulés réunis au fond des bois
pour défier la justice et ce putain d’Etat.
Moi qui ai toujours aimé tous les Robin des bois,
les peuples insoumis, j’aimais ça...
S’est fait butter un soir aux abords du maquis.
S’est fait flinguer, pourquoi ? Et par quel ennemi ?
Avait-il tué d’abord pour être tué aussi ?
Etait-il un rebelle, était-il un bandit ?
Tu me manques ce soir et je parle de toi
à ta douce compagne qui pleure près de moi.
Les mots qu’elle ne dit pas c’est la loi de l’Omerta
de ce pays que j’aime quand il vit libre, épanoui,
loin du bruit, d’la fureur des fusils...
