A la Close
Les serveurs y officient de noir et blanc vêtus,
quelques-uns, gilet vert, d’autres, nœud-papillon,
peu m’importe, pour moi ils pourraient être nus.
Ils ne dédaignent pas qu’on les appelle "garçon"
Ils feraient aussi bien leur boulot tout en rose
à la Close, à la Close.
Dans ce bar parisien au cœur de Montparnasse
que l’on appelle aussi Closerie des lilas
j’ai mon coin réservé, j’ai ma petite place
dans le calme, le silence ou bien le brouhaha.
Et je noircis des pages de rimes et de prose
à la Close, à la Close.
Dans ce décor de cuir, de cuivre et d’acajou,
sous les lampes vieillottes, cette douce pénombre,
je regarde passer les bourgeois, les voyous
et puis les écrivains et les femmes du monde.
Ce monde qui défile, qui s’abreuve et qui pose
à la Close, à la Close.
Sur les tables, gravés dans le laiton vieilli,
il y a les noms de ceux, plus célèbres que moi
qui vinrent fréquenter cet endroit inouï
pour y boire l’Absinthe et la mélancolie.
Hemingway, Aragon, Lénine et Machin-chose
à la Close, à la Close.
C’est dans ce bel endroit inconnu des blaireaux
que je t’ai rencontrée mon amour, ma beauté,
pour toi j’ai retrouvé le joli goût de l’eau,
renoncé pour toujours au poison anisé.
Tu m’as, petite fille, sauvé de la cirrhose
à la Close, à la Close.
Tu m’as, petite fille, sauvé de la cirrhose
à la Close, à la Close.
