La folle complainte

Les jours de repassage,
dans la maison qui dort,
la bonne n'est pas sage
mais on la garde encore.
On l'a trouvée hier soir,
derrière la porte de bois,
avec une passoire, se donnant de la joie.
La barbe de grand-père
a tout remis en ordre
mais la bonne en colère a bien failli le mordre.
Il pleut sur les ardoises,
il pleut sur la basse-cour,
il pleut sur les framboises,
il pleut sur mon amour.

La revanche des orages
a fait de la maison
un tendre paysage
pour les petits garçons
qui brûlent d'impatience
deux jours avant Noël
et, sans aucune méfiance,
acceptent tout, pêle-mêle :
la vie, la mort, les squares
et les trains électriques,
les larmes dans les gares,
Guignol et les coups de triques,
les becs d'acétylène
aux enfants assistés
et le sourire d'Hélène.
Par un beau soir d'été.

Donnez-moi quatre planches
pour me faire un cercueil.
Il est tombé de la branche,
le gentil écureuil.
Je n'ai pas aimé ma mère.
Je n'ai pas aimé mon sort.
Je n'ai pas aimé la guerre.
Je n'ai pas aimé la mort.
Je n'ai jamais su dire
pourquoi j'étais distrait.
Je n'ai pas su sourire
à tel ou tel attrait.
J'étais seul sur les routes
sans dire ni oui ni non.
Mon âme s'est dissoute.
Poussière était mon nom.